« J’étais envahie par une peur faite d’une série de petites peurs minables. Peur d’être à nouveau trempée alors que j’avais réussi à me réchauffer déjà avec la marche. Peur de perdre mon sac à dos avec les maigres provisions qu’il contenait. Peur d’être emportée par les flots. Peur d’être seule, peur d’avoir peur. Peur de mourir, bêtement.

Alors, dans cette réflexion qui me dénudait honteusement devant moi-même, je compris que j’étais encore un être médiocre et quelconque. Que je n’avais pas encore suffisamment souffert pour avoir dans le ventre la rage de lutter à mort pour ma liberté. J’étais encore un chien, qui, malgré les coups, attendait la gamelle. »

Ingrid Betancourt. Même le silence a une fin, Paris, Gallimard, 2010, p. 26.